Ну, да, ребята, уж лет двадцать пять
Не слышим мы Богатикова голос.
Гуляева в эфире не слыхать.
И не поет Белов про спелый колос.
А в Краматорске--том, что оккупирован--
Запели люди про свинцовый ливень.
Никто здесь не подарит мир для нас.
И бьют за песнь советскую дубиной.
Над Русским миром ненависть витает.
Над Пахмутовой вновь глумятся тролли.
Но песня ее Харьков покоряет.
Сквозь брань родной мотив звучит все громче.
По песне бьет фашист тяжелой битой.
И на ТВ Союз наш проклинают.
Но все же мы, товарищ, не разбиты.
Хотя--КОГДА ВЕСНА ПРИДЕТ--НЕ ЗНАЮ...
