Итак, что есть такое ПОЭЗИЯ? Именно этот вопрос мне задал известный в журналистских кругах Москвы православный журналист, во время личной встречи на моем участке, в садовом товарищесте, органичованном в начале 80-х годов прошлого столетия сотрудниками одной центральной Газеты, называемой в то время "органом ЦК КПСС".
За годы, прошедшие с того времени, садоводы-любители - журналисты, поэты, редакторы Газеты- обустроились, вырастили сады, обзавелись огородами... Иными словами, окультурили НЕБОЛЬШОЙ УГОЛОК СЕРГИЕВО-ПОСАДСКОЙ ЗЕМЛИ, именуемоу у нас "МЕСТАМИ СЕРГИЯ РАДОНЕЖСКОГО".
И в самом деле: СВЯТОСТЬ ЭТИХ МЕСТ лично мне оикрылась в качестве колодезной воды: в каждом практически колодце, который был вырыт за жти годы в нашем товариществе, бъет один или несколько прдземных улючей. В иом числе и в пруду, вырытого сразу после начала заселения этого участка, бывшего до того ЛЕСОМ, с могучими великанами - деревьями, которые пришлось корчевать.
Но вернусь к вопросу, заданному мне несколько лет назад православным журналистом, который добавил при этом:" Лично я никак не пойму, что же это такое?"
Оглянитесь вокруг,- ответила я. Видите красоту и гармонию, царящие в моем саду? Это и есть ПОЭЗИЯ В ОВЕЩЕСТВЛЕННОМ ВИДЕ. Но не вся ПОЭЗИЯ, а только часть ее. Истинная ПОЭЗИЯ -- ЭТО КРАСОТА И ГАРМОНИЯ, устремленные поэтическим СЛОВОМ К ПОЗНАНИЮ ИСТИНЫ БОЖИЕЙ. Не соучайно же ЕВАНГЕЛЬСКИЕ ТЕКСТЫ НАЗЫВАЮТСЯ " СТИХАМИ"! Но мало кто у нас понимает это. отчего едва ли не каждый творческий человек, удачно срифмовавший несколько четверостиший, именует себя "поэтом". На самом деле он очень далеко отстоит от понимания, что же есть такое настоящая ПОЭЗИЯ.
В подтверждение своих слов приведу здесь одно из шестнадцати своих стихотворений из ЦИКЛА ВРЕМЕНА ГРДА И ДВЕНАДЦАТЬ МЕСЯЦЕВ --АВГУСТ, созданный в черновом варианте очень давно и неоднократно приводившийся на моем страничке.
АВГУСТ
Природа -- словно Женщина на сносях:
Отяжелела, жарко дышит Грудь,
От злаков и плодов освобожденья просит,
Сонливо смотрит: как бы прикорнуть...
А все вокруг - в томленьи, жаркой негой дышит!
Все в ожиданьи отдыха и сна...
Земля, Природа будто и не слышат,
Как человеческая МЫСЛТ НАПРЯЖЕНА.
Как я, ввысь взоры к НЕБУ обращая,
Глубоко прячу неизбывную печаль:
"Дождусь ли,- губы шепчут,- нового я УРОЖАЯ?
КАК ЛЕТА УХОДЯЩЕГО МНЕ ЖАЛЬ".
