Чему молюсь в преддверии декабря

Чему молюсь в преддверии декабря
Мы с Жоркой в последний день уходящего ноября, прозванного в народе чернотропом, бредем по потемневшим дорожкам лесного массива. И в самом деле, тропы все черны от мелких дождей и прелой, истоптанной листвы.
Сеется сверху сырость. Пес Жорка то и дело отряхивается, образуя вокруг себя серебристый туман. Такую сырость Жорка не любит, а потому ступает по топкой стежке, брезгливо переставляя лапки. Он с удовольствием повернул бы в сторону дома, но подчиняется моей воле, и мы бредем далее, выбравшись на относительно сухую, не истоптанную тропу. Здесь и мой лохматый друг, поддавшись необычному моему влечению к лесным странствиям даже в непогодь, семенит бодро и весело туда, в затаенную, сумеречную чащу. Там такая тишь, что можно услышать, приглушивши сердце, как тяжко дышит, превозмогая самую себя, чернотропная осень. Это её последний день, а завтра-послезавтра сыпанет снегом, и, раздвигая осенний мрак, заглянет в эти пустоши долгожданная зима. И ею отбеленные уголки родной земли станут местами, где, возможно, отмолишь и свой грех, сотворенный в жизни…
Я пытаюсь объяснить Жорке необходимость нашей с ним прогулки. Ведь сокрушает, вгоняет во гнев, говорю я ему, несмелые потуги бороться с пошлой жизнью. Быть может, Природа обережет нас, людей, от придуманных и нерадивых стремлений обладать капиталом, спасет наша покаянная любовь к ней… Пусть она будет нашим Храмом, нашим спасительным путем к Тому, Кто простит нам наши грехи и неразумение наше. Ибо и в каменных храмах, восстановленных и вновь возведенных, прощение вымаливается за деньги. А разве это не умножение греха?..
А завтра – декабрь. В сущности, в жизни - минус еще один год. Что в остатке? Суета сует. Тщета обещаний. В душу, как в пустой крапивный мешок, напихано не отборное зерно, а полова, отходы от обмолоченного зерна.
Весь декабрь будем подводить итоги года. Наш редкий по доверчивости русский человек, вовлеченный в непроходимо-пошлую информационную дремучесть, внимая либеральной мерзости на ТВ, молчит и неслышно вымирает. Его не спасают новые и старые белокаменные и прочие храмы.
Во время лесной молитвы жалуюсь Природе словами поэта Дмитрия Мизгулина: «Страна не строит самолетов, страна не строит кораблей, В России дефицит пилотов, В России профицит вождей. В разгаре сумрачного лета Живем в преддверье холодов – В России профицит бюджета, В России – дефицит мозгов».
Но поможет ли эта молитва тому, чтобы души народные были наполнены не половой, не отходами, а благодатью Великой Победы, совершённой советским народом и совершЕнной по нравственной силе?