Авторский блог Редакция Завтра 03:00 1 января 2001

ТОЧКА

ТОЧКА
1(370)
Date: 2-01-2001
У входа в метро, на маленьком асфальтовом "пятачке", оттесненный в сторону людским потоком, сгрудились несколько человек, преимущественно пенсионеры. Каждый из них держит в руках какую-либо вещь, именуемую в просторечье "ширпотребом", глядя в лица спешащих прохожих, словно извиняясь, что в этот предвечерний час оказался у них на пути.
— Давно ли здесь торгую? Да уж с полгода, наверное, почитай, как сына схоронила. На похороны вконец разорилась, с той поры в долгах, как в шелках. Вот и приноровилась: носочки шерстяные вяжу и продаю здесь, рубликов семьдесят-восемьдесят в хороший месяц заработаешь — какое-никакое, а подспорье. Одна беда — гоняют нас все кому не лень: и милиция, и начальство с рынка, и прочие житья не дают. А как быть-то, пенсия — кот наплакал, больше половины за квартплату уходит, кушать иной раз не на что. Как-то разок в мэрию звонила, думала, хоть как-то пособят, а там мне ответили, мол, это ваши проблемы, Москва нынче не для бедных. Тяжко, конечно, поди — постой здесь целый день, мне как-никак девятый десяток пошел, домой еле ноги волочишь. Иной раз и помереть охота, да срок, видать, не пришел.
Неожиданно нестройный ряд пенсионеров охватывает едва заметная суета. Неторопливым шагом к ним приближается немолодой милиционер, одетый по случаю дождя в плащ с накинутым на голову капюшоном. Спешно, но больше для вида, пенсионеры прячут свой нехитрый товар и едва заметно отворачиваются. Добродушно покосившись в их сторону, милиционер следует мимо. "Это Сережа, — облегченно вздыхает пожилая женщина интеллигентного вида, продающая газеты, — он нас не трогает, понимает, что не от хорошей жизни мы здесь стоим".
— Вот так постоянно оглядываешься, многие нас здесь не жалуют. Да, торгуем с рук без разрешения, да только где на это разрешение денег взять? А если не торговать, то жить не на что будет. Я сама сорок лет в школе проработала, а как на пенсию вышла, так уж несколько лет концы с концами свести не могу. Помощи ждать тоже неоткуда — дочь недавно на работе сократили, а у нее самой двое детей на руках, без мужа воспитывает. А на работу сейчас даже уборщицей не устроиться, не говоря уже о чем-то получше.
К кромке тротуара подъезжает патрульный "уазик" и пенсионеры вновь начинают суетливо прятать товар. Сержант из "уазика", подойдя вплотную, точным ударом дубинки выбивает палку, на которую опирается старик, торгующий сигаретами, и тот, не удержавшись, падает. Брючина лопается по шву, обнажая протез. Сигаретные пачки летят на асфальт, которые тут же подбирает проходящая мимо компания расхристанных юнцов.
— Вот она, ихняя демократия, во всей своей красе. Не думал, что доведется дожить до такого, чтобы меня вот такие сосунки, как собаку последнюю, гоняли, да чтобы я на старости лет спекулировать пошел, больной жене на лекарство заработать. Нам их по закону обязаны бесплатно давать, только плевали все на это, а еще говорят, что в Москве не жизнь, а рай. Может, для кого и рай, да только не для нас, кто ее в сорок первом защищал, да после войны страну из руин поднимал. Обидно до слез, за что я воевал? Неужто за то, чтобы под конец жизни в нищете да в унижениях пропадать? Да по сравнению с нынешней властью немцы ангелами кажутся. В Кремле да в мэриях всяких сейчас, вот где настоящие фашисты засели.
Ветеран неожиданно замолкает, бросая настороженный взгляд в сторону шумной толпы черноволосых южных парней. Один из них, красуясь перед девицей, намеренно толкает старушку с носками. "Валы, отсюда, овца", — небрежно бросает он ей и, куражась, слегка замахивается на нее. Его земляки гортанно смеются, наблюдая, как старушка испуганно отшатывается в сторону.
— Жизни никакой от них нету, они, как хозяева здесь, — возмущенно произносит молодая женщина с коляской, в которой, прижимая к груди потрепанного мишку, спит годовалый малыш, — на днях один чуть коляску с ребенком не перевернул, когда выгонял нас отсюда. Пока здесь стоишь, столько всего натерпишься, что порой бросить все хочется. Только каждое утро вновь сюда идешь — жить-то надо. Муж — военный, ему зарплату раз в год по обещанию платят, попробуй, проживи на эти подачки да еще ребенка прокорми. Работы, особенно с маленьким ребенком, не найти, вот и приспособилась детские вещи шить да продавать здесь. А эти "черные" прохода не дают, сначала все подкатывались ко мне с разными "предложениями", я их с ходу отшила, вот теперь злятся и издеваются постоянно. А что я могу сделать? Мужу не пожалуешься, он у меня Чечню прошел, узнает, так сгоряча здесь дел натворит, потом, не дай Бог, посадят. Даже, честно говоря, и не рада, что муж в Москве служит. Здесь мы никто, здесь деньги все решают.
Обстановка вблизи метро резко меняется. Вначале по торговым рядам пробегает едва уловимый встревоженный ропот. После, как по команде, исчезают кавказцы, вместе с ними куда-то пропадает и "крутой" сержант.
"Опять этот отмороженный", — зло шепчет девица кавказца.
— Это Саша, старший опер из здешнего отделения, — поясняет женщина с ребенком, — защита наша единственная. При нем нас трогать боятся, знают, что всегда заступится.
Тем временем опер Саша, приблизившись, приветливо кивает старушке, покупает пачку сигарет у ветерана, внимательно выслушивает бывшую учительницу, которая что-то возбужденно рассказывает ему, кивая в сторону милицейского "уазика".
— Когда я слышу, что Москва — один из самых благополучных городов, мне охота в лицо тому пустобреху плюнуть или привести его сюда, чтобы он собственными глазами весь этот беспредел увидел, — говорит Саша-спаситель. — Те, кому давно нары полировать положено, — королями ходят, а те, кто вкалывал всю жизнь, сидят в нищете беспросветной. А особенно зло берет, когда свои, милицейские, с простым народом, как со скотом обращаются. А их, которых нищета вконец довела, жалко, конечно, до слез, да только вся беда в том, что по здешним законам эти вот бедолаги — главные нарушители спокойствия, а "чернота" да криминал разный — благодетели. Заступиться за них по мере сил стараюсь, хотя начальство за подобные дела по головке не гладит. Спасает только то, что друг в "особке" — Службе собственной безопасности служит, он как бы крыша моя, да еще то, что самый высокий процент раскрываемости даю — как-никак двадцать лет в розыске, поднатаскался...
Опер с напарником удаляются, а на "пятачке" и вблизи него наступает непривычное затишье. Не видно шумных кавказцев, исчезли контролирующие рынок "братки" из местной группировки и даже милиция вроде бы не замечает небольшой группы пенсионеров, единственных "нарушителей" столичных порядков. А те, несказанно радуясь минутам спокойного безбоязненного существования, не таясь выставляют напоказ свой нехитрый товар.
Константин АЛЕКСЕЕВ



1.0x